Los reinos que se sostienen
en pilares de papel,
arquitrabes tenues de falacias
entre troncados modos de capitel.
El ábaco, no sostiene
y aunque resiste… con puntales parcheados,
una… dos y hasta tres…
Aquellos vientos racheados
Entre el Mistral y el Gregal, que luchan “sin cuartel”
descomponen los cimientos,
cuartean… resquebrajan,
y entre resquicios y quebraduras,
esas, las grietas prosperan.
las malas yerbas florecen,
cubriendo un pastizal.
Por esa pura desidia…
no sé, si por ofrendas, avenencias,
puede que por cobardía.
Más… por falsas obediencias,
o…por simples empatías
y..muy pocos se atrevían,
nadie “cortó la cizaña”
que creció en la Abadía.
Era “una muerte anunciada”.
lo que nunca floreció,
no podía ser bien nacido,
ni deseado ni querido,
solo fue una más de sus fantasías.
